Forgetting is not the same as healing

Comme bien souvent ces derniers temps, Aethel ne parvient pas à s'endormir. La faute à la culpabilité qui la ronge depuis des années et à l'inquiétude croissante pour cette foutue ville et son cher Gouverneur, pour lequel elle redoute toutes sortes de choses, à commencer par une potentielle révolte. Il est encore relativement tôt dans la soirée, aussi tourne-t-elle et vire-t-elle encore un moment dans son lit comme une désespérée, froissant les draps de ses phalanges blanchies dans une frustration allant crescendo à mesure que le sommeil la fuit.

Finalement, n'y tenant plus, elle se redresse, rejoint son armoire et se débarrasse de sa chemise de nuit pour enfiler des vêtements très classiques ; pantalon moulant, chemisier au dernier bouton qu'elle laisse ouvert, baskets, le tout d'une teinte aussi obscure que celle qui règne dans les rues qu'elle rejoint à petits pas rapides. Sa longue tresse fouettant son dos à chacun de ceux-ci, elle traverse la ville d'un bon pas. La nuit étant tombée tôt au dehors, de par la période de l'année, elle ne croise personne - et c'est tant mieux, la rousse ne voulant pas se retrouver à devoir expliquer les raisons de sa sortie nocturne, surtout à n’importe qui.

Sa direction ? L'hôpital des Étoiles.

La vérité, c'est qu'il y a déjà bien longtemps qu'elle aurait dû y mettre les pieds pour poser à plat tout ce qui traverse son petit crâne bien rempli - même Asteria le lui a fait remarquer, c'est dire. Aussitôt arrivée sur place, elle se permets de passer par les urgences pour signaler sa présence et demande le nom d'un psychologue qui sera à même de la recevoir immédiatement. Compte tenu de l'heure tardive, c'est la direction de la cellule psychologique de nuit qui lui est indiquée, indication complétée avec un nom : Vy Omniel, dont elle a déjà entendu parler sans pour autant s'attarder plus avant sur son cas. Un expert dans son domaine, de ce qu’elle en a compris, ce qui ne peut que la rassurer pour son entrée en scène.

Mais ce soir est un soir exceptionnel, et c'est avec une certaine timidité qu'elle traverse les couloirs pour rejoindre celui dans lequel se trouvent les bureaux accordés aux psychologues et aux psychiatres de l'établissement. Lisant les plaques, Aethel finit par s'arrêter devant celle comportant le nom tant désiré et tant redouté.

Tapotant trois fois avec une certaine douceur sur le battant, elle se permet d'entrouvrir la porte pour glisser sa tête par l'entrebâillement et aviser celui qui sera son interlocuteur pour la prochaine heure au moins. D'entrée de jeu, ce dernier lui semble plus jeune qu'elle ne l'a supposé au premier abord.

« Veuillez m'excuser. On m'a dit de venir ici. »

Faisant passer son corps menu par l'ouverture, la jeune femme referme cette dernière avec une infinie précaution, très silencieusement, avant de se retourner vers son vis-à-vis.

« Est-ce que je peux ? » fait-elle en désignant une chaise du menton.

Et d'attendre gentiment d'obtenir une réponse positive pour exécuter l'action de s'asseoir, ne voulant pas s'imposer plus qu'elle ne le fait déjà. Elle attend encore quelques minutes avant de combler son silence par un discret :

« J'ai besoin de... parler... ? »

Affirmation, question, dur de faire la différence tant le ton semble hésitant, comme si la jeune femme aux cheveux n'avait pas l'habitude de ce genre de demande - ce qui est précisément le cas. Elle ne sait même pas par où commencer, laissant libre court au psychologue pour qu'il puisse faire son office et débloquer cette méfiante naturelle qui l'habite même jusqu'en cet instant d'abandon pourtant flagrant. C’est n’est, après tout, pas tous les jours que l’assistante du Gouverneur cherche à ouvrir le dialogue avec quelqu’un.

Forgetting is not the same as healing

Prenant place dans le fauteuil, s'asseyant au même rythme que le psychologue, quoique de façon relativement prudente, les fesses à peine posées sur le bord de son appui comme si elle était prête à se relever aussitôt, Aethel se permet de promener son regard curieux sur tout ce qui l'entoure. La pièce en elle-même n'a rien d'original, mais elle remarque aussitôt une cravate d'un goût douteux abandonnée sur le coin du meuble, ainsi qu'une paire de lunettes qui lui indique immédiatement que son interlocuteur doit sans doute avoir les yeux fatigués de toute la paperasse qui recouvre son bureau. Dans un coin du cabinet de consultation se trouve une bouilloire fumante, bien disposée à côté d'un nécessaire à thé. Trônant non loin, une peluche la dévisage, avec l'air de lui demander ce qu'elle peut bien faire là. Une bonne question, vraiment. Elle a tellement de choses à dire, et si peu de mots disponibles pour les exprimer correctement...

Finalement, c'est le médecin qui se relève en premier, lui proposant un thé bien infusé qui lui fait de l'œil maintenant qu'il est dans les mains de son interlocuteur. Quittant sa place, Aethel s'avance avec les mouvements prudent d'une biche aux abois et récupère la tasse proposée avec une délicatesse extrême, la tenant du bout des doigts pour ne pas s'en brûler la pulpe. Elle la regarde, puis offre un petit sourire timide au médecin.

« Merci, Docteur. »

Prenant le temps de siroter une petite gorgée à la chaleur bienfaisante dans sa gorge sèche, la rousse retourne à sa place et dépose la tasse devant elle, croisant alors les bras sous sa poitrine dans une position presque défensive. Pour un spécialiste du comportement, tout ses mouvements doivent être parlant, elle le sait, et c'est une raison de plus pour elle de se méfier, de contrôler ses gestes de façon à ne pas laisser échapper plus qu'elle ne désire en donner. Le fait qu'elle ne lui fait pas encore confiance en fait partie, mais elle ne compte pas spécialement s'en cacher.

« Même si je ne doute pas que vous le sachiez déjà, permettez-moi de me présenter en bonne et due forme : Aethel Leiner. »

La politesse avant tout, la jeune femme garde des manières malgré la franchise et la brusquerie dont elle peut faire preuve par moment. Toutefois, ce soir n'est pas de ces soirs où elle laisse le démon sortir, bien au contraire - c'est en personne vulnérable qu'elle est présente, et c'est ainsi qu'elle se montre. Attendant que le psychologue revienne prendre place, elle laisse le silence s'installer, cherchant ses mots, les pesant soigneusement dans sa petite tête aux cheveux enflammés à peine attachés en une tresse plus lâche qu'elle n'en a l'habitude. Force est de constater qu'elle a quitté son domicile dans la précipitation.

En attendant, elle observe son vis-à-vis, la façon à la fois décontractée et professionnelle qu'il a de se tenir, de se mouvoir. C'est quelqu'un qui a l'habitude de porter le poids du monde sur ses épaules, ça se lit dans ses yeux légèrement cernés - manque de sommeil, sans doute. Ce n'est pas elle et ses insomnies régulières qui va aller le lui reprocher, même s'il est mauvais pour un professionnel de la santé de se montrer aussi épuisé.

Finalement, dans un petit soupir, elle reprend sa tasse et souffle doucement sur le liquide chaud, faisant s'échapper un peu plus vite la fumée de la tasse. Puis, après y avoir trempé à nouveau les lèvres, elle murmure du bout de ces dernières ;

« Avez-vous déjà eu affaire à un assassin, Docteur Omniell ? Dans l'exercice de vos fonctions, j'entends. »

Une façon comme une autre d'engager la conversation sur la pente qu'elle veut aborder, qu'elle n'ose aborder depuis presque dix ans maintenant. Personne en dehors d'Asteria ne sait, et c'est à la fois un soulagement et un poids que de savoir qu'elle traîne derrière elle d'aussi lourdes casseroles, au risque d'entacher la réputation du Gouverneur au service duquel elle est. Si ça se savait... Mais encore une fois, elle n'est pas n'importe qui. Outre sa position auprès de son Gouverneur, elle est également membre des douze, ce qui atténue légèrement sa culpabilité. Malgré tout, une part d'elle regrette toujours son geste de défense, ce réflexe de pousser sa mère dans les escaliers pour se défaire de ses coups à répétition. Ou plutôt, une part d'elle s'en veut de s'être prêtée à jouer quelques minutes avec son corps, fascinée par sa raideur cadavérique et le craquement de ses os brisés.

D'une nouvelle gorgée, elle laisse le temps au psychologue d'enregistrer ses paroles et de traiter les données qui y sont contenues. L'aveu pour l'instant muet qu'elle lui fait, jetant un regard par-dessus son épaule pour s'assurer que la porte est et restera bel et bien fermée. Bien sûr, elle s'en est déjà assurée en rentrant, mais une deuxième vérification ne peut pas faire de mal quand on traite de choses aussi dangereuses que la limite qu'elle s'apprête à franchir ce soir.

« La vie est sacrée, n'est-ce pas ? La mort l'est-elle tout autant ? » demande-t-elle d'une petite voix étranglée.

Plus sensible qu'elle ne le voudrait, elle plonge enfin ses yeux mordorés dans le regard sombre de son interlocuteur, y cherchant des réponses avant même qu'il n'ouvre la bouche pour lui répondre. Elle aimerait qu'on la rassure, mais ne sait pas exactement ce qu'un psychologue peut lui offrir en la matière, n'ayant jamais ressentit le besoin, ou trouvé le temps, d'aller en consulter un avant aujourd'hui. Elle ne sait même pas comment s'exprimer correctement, sans user de moyens détournés et de sous-entendus pour confier les horreurs dont elle est réellement coupable.

Forgetting is not the same as healing

Pour elle, si la vie est belle et bien sacrée, la mort est un tout autre sujet. Sa vision s'en est vue transformée dès lors que son pouvoir s'est éveillé, ranimant le corps encore chaud de sa mère qu'elle venait de tuer par un triste concours de circonstances. Une fascination morbide qui ne s'est jamais totalement effacée pour chaque créature ou personne relevée, une attirance macabre pour ces corps qui ne retiennent de la vie que l'apparence faussée. Alors elle se voit comme plus mauvaise qu'elle ne l'est réellement, la demoiselle, ne retient que l'obscur d'une froide nuit d'hiver là où sont censées briller quelques étoiles au firmament. À cette pensée, le regard de l'assistante se détourne en direction de la fenêtre, à travers laquelle elle peut voir ces fameuses constellation faiblement éclairer l'écrin de velours nocturne. Ses mains retrouvent le chemin de la tasse de thé, ses lèvres le bord de cette dernière pour une nouvelle gorgée du puissant arôme qui apaise un peu son palpitant mourant. Le calme de cet instant l'apaise, et la rousse se laisse aller un peu plus sur sa chaise, finissant enfin de s'asseoir correctement, sans l'annonce tacite d'un départ imminent.

« Alors je serai votre premier assassin... » chuchote-t-elle par-dessus la fumée de sa boisson.

Son regard doré revient chercher les pupilles sombres de son interlocuteur, y cherchant un réconfort qu'elle y trouve immédiatement, comme offert sans conditions. Il est doué, très doué, et ses paroles lui mettent du baume au cœur sans qu'elle puisse s'expliquer pourquoi. Peut-être parce qu'elle a besoin que quelqu'un d'autre qu'Asteria sache pour son crime, quelqu'un de neutre qui n'aura, à l'instar du Gouverneur, pas peur d'elle pour autant. Il a une façon de parler qui calme instantanément, une façon de se mouvoir qui attire la confiance. Elle observe un moment ses mains sur le bureau, des mains aux longs doigts délicats, puis retourne sur son visage au sourire léger, rassurant. Il sait y faire pour mettre à l'aise, et la jeune femme prend une nouvelle gorgée de son thé avant de rajouter d'un ton léger :

« Asteria... Je veux dire, le Gouverneur, est déjà au courant. »

Presque une façon d'annoncer que même dénoncée, son châtiment ne sera pas si terrible - une mise en garde, d'une certaine façon. Bien sûr, si plus de monde était au courant des casseroles qu'elle se trimballe, il va de soi que la voix du peuple parlerait suffisamment fort pour faire plier même le Gouverneur, mais elle ne doute plus du silence potentiel de son interlocuteur. Lorsqu'il annonce que tout ce qui sera dit ne quittera pas l'enceinte de ces quatre murs, c'est une vérité qu'il énonce, et non pas de jolis mots pour s'attirer la sympathie du patient.

Elle redépose sa tasse devant elle, prenant un soin extrême à la remettre dans sa position initiale, puis s'installe bien au fond de son fauteuil, bras croisés en une position un peu moins fermée que précédemment - ses mains sont posées sur ses bras, ses doigts jouent du piano sur le tissu froissé de son chemisier, et elle esquisse un petit sourire qui remonte jusqu'à ses yeux.

« Je me fais peur, parfois. Je ne parviens pas - non, je ne parviens plus à voir la mort comme quelque chose qu'il faut révérer, et cette partie de moi effraye mes alliés. J'ignore si vous le savez, mais mon pouvoir consiste à relever les morts. Oh, pas tels qu'ils étaient de leur vivant, hélas... Mais sous formes de pantins, de marionnettes. En cela, je n'hésite pas une seule seconde à ramener à moi des camarades tombés au combat. »

Elle dit tout ça d'une traite, avant de se dégonfler. Sa poitrine se soulève sur un soupir, tandis qu'elle ferme momentanément les yeux pour ne pas avoir à affronter l'horreur qui pourrait apparaître sur le visage en face d'elle. La rouquine sait que ce qu'elle fait sur le champ de bataille n'est pas du meilleur goût, mais à quoi d'autre pourrait bien servir son pouvoir ? La mort ne libère pas nécessairement des contraintes de la vie, et un corps reste un corps, un bien qui, s'il est en bonne condition, peut encore servir. Elle ne se sent pas nécessairement coupable de faire usage des siens pour continuer le combat, mais une part d'elle-même peut comprendre qu'il n'en est pas toujours de même pour ses coéquipiers. Heureusement, en un sens, qu'elle n'est plus déployée si souvent sur le terrain, se contentant de protéger Asteria de ses poings et de ses armes.

Tout ça pour en revenir à la base, à la genèse de tout ça ;

« J'ai tué ma mère adoptive... en légitime défense. »

Chaque mot est mesuré, posé d'un ton monocorde, dosé de façon à être audible mais bas, dans une certaine forme de regret. Peut-être pas celui du meurtre, mais du geste qui s'en est suivi.

« C'est ainsi que j'ai découvert ma capacité. » ajoute-t-elle d'une voix calme, emplie d'une douce rêverie.

Lui revient le craquement doucereux des os se remettant en place, l'image de cette femme rigide se tenant sur son séant, incapable de lever la cravache autour de laquelle ses doigts sont encore résolument enroulés. Incapable, en vérité, de faire autre chose que ce que la nécromancienne pouvait lui indiquer, du bout de ce pouvoir qu'elle ne maîtrisait pas encore assez pour que son corps supporte le choc. Était venue la fièvre, et la perte de sang qui lui avaient fait perdre conscience.

« J'ai toujours laissé penser les gens. » glisse-t-elle délicatement en rouvrant les yeux, offrant un magnifique lever de soleil à son vis-à-vis. « Pour eux, quelqu'un s'était infiltré dans notre maison et, en digne mère, elle me défendait au mieux de ses capacités. »

Alors elle se relève avec précaution, se retourne et détache un à un les boutons supérieurs de son chemisier, afin de faire glisser ce dernier sur le haut de son dos, dévoilant les marques honteuses, les cicatrices qui sont un rappel indélébile de son calvaire. Jetant un œil par-dessus son épaule, la Balance esquisse un petit sourire empreint de tristesse contenue, comme si elle était incapable de laisser sortir sa véritable douleur.

« Une belle histoire. » ajoute-t-elle avant de risquer un petit « Ai-je tort de ne pas m'attrister de son sort ? Ai-je tort de ne m'attrister d'aucune mort depuis lors ? »

Son regard revient sur la porte qui lui fait désormais face, avec l'envie soudaine de la franchir, de fuir ses propres aveux et la façon qu'elle a de se dénuder, au propre comme au figuré, devant cet inconnu au regard doux. Ses épaules s'affaissent tandis qu'elle frissonne de l'air sur sa peau nue.

« J'ai l'impression que quelque chose est cassé chez moi. » murmure-t-elle doucement, presque intimement.

Et elle ignore, pauvre créature mortelle qu'elle est, comment le réparer. Cette notion de vie et de mort qui est complètement faussée par son vécu et sa capacité.

« Vous ne me jugez toujours pas... ? » souffle-t-elle, épuisée d'avoir tant parlé, d'avoir vidé une partie de son sac.

Forgetting is not the same as healing

C'est ainsi découverte qu'Aethel attend que l'épée de Damoclès au-dessus de sa tête s'abatte pour l'achever. Après tout, ça ne doit pas être tous les jours qu'un patient du Docteur Omniell lui annonce avoir tué quelqu'un - car peu importe comment on le justifie, un meurtre reste un meurtre, quand bien même les cicatrices racontent-elles une histoire bien différente de celle d'un crime de sang froid. Elle sent le médecin se déplacer dans son dos, quitter sa chaise pour se rapprocher d'elle, observer ses marques d'un regard qui ne la transperce pas comme elle s'y attendait. Intriguée, la belle rousse tourne la tête, regarde par-dessus son épaule et croise les yeux doux du jeune homme. Son sourire ne la juge pas - ses paroles, prononcées d'une voix mesurée, sont celles d'une personne compréhensive.

Se retournant vers lui tout en remontant son chemisier sur ses épaules balafrées et en rattachant les boutons un à un jusqu'à ce qu'il n'en reste que deux de détachés, elle l'observe avec curiosité, et même avec intérêt. De façon évidente, il agit en adéquation avec son travail, dans la neutralité bienveillante qui doit le caractériser, mais une part d'elle sent qu'il est d'une sincérité à toute épreuve dans ce qu'il dit. Il croit réellement pouvoir la réparer, et cette portion d'espoir qui nait en elle lui gonfle le cœur au-delà de ce que les mots pourraient exprimer. Aussi se contente-t-elle de hocher doucement la tête, faisant voler quelques mèches rebelles autour de son visage de poupée. C'est à deux qu'ils devront travailler sur cet objectif.

La suite lui parle tout autant. L'absence de lien réel… Même adoptée lorsqu'elle était encore très jeune, il est vrai que l'enfant qu'elle était alors n'avait pas eu l'occasion de former de lien maternel avec celle qui l'avait prise sous son aile. De fait, elle avait même été plus proche de son père, avant qu'il ne commence à disparaître de plus en plus souvent pour effectuer son devoir envers la Militia. Les jeux, les découvertes, tout avait été effectué avec sa figure paternelle, ce qui n'avait fait que creuser l'écart entre elle et sa mère adoptive qui se contentait bien de cette affinité superficielle, comme s'ils n'avaient pas été deux à prendre la décision d'accueillir un enfant dans leur demeure. D'une certaine façon, et même si elle n'avait pas été étonnée à l'époque, la mort de son père l'avait bien plus marquée que celle de sa mère, alors même qu'elle n'y était pas mêlée, n'avait pas constaté cette dernière de ses yeux vus. La solitude soudaine, en particulier, et le désespoir de voir cette dernière sombrer dans l'alcool et la violence n'étaient que des résultantes de cette mort.

« La perte de mon père m'avait blessée… C'est bien le seul. » chuchote-t-elle en réponse.

Forme d'aveu sur le fait qu'elle n'a pas toujours été aussi pragmatique, même si elle ne l'avait pas pleuré comme l'aurait fait un enfant normal. L'est-elle seulement ? Normale. Si l'on en croit le psychologue, elle n'est en tout cas pas le contraire. Peut-être se juge-t-elle simplement trop durement. Cela dit, une chose l'interpelle dans le discours de son interlocuteur, une chose qu'elle met de côté, sous clef, pour le ressortir plus tard. La façon dont il parle de se protéger d'autres types de douleurs est bien trop précise pour être innocente, et elle sent que quelque chose se cache derrière cette phrase, une chose presque aussi sombre que son propre passé. Et la voilà qui de nouveau analyse quelqu'un sans le vouloir, dans un réflexe pavlovien aiguisé par des années de pratique.

Se détournant de la pensée, elle esquisse un sourire en coin en s'entendant qualifier de courageuse. Téméraire serait plus juste - le risque qu'elle a pris en venant ici ce soir relève plus du suicide mental que de l'audace pure. S'avançant à son tour jusqu'au bureau pour reprendre sa tasse de thé qu'elle sirota avec lenteur, elle prend le temps de peser ses mots, qu'ils ne soient pas trop lourds dans la balance.

« Pour être tout à fait honnête, quand je l'ai poussée dans les escaliers, j'ai souhaité sa disparition. De fait, je pense que ce qui a été fait est mal. Mais un mal nécessaire, vous comprenez ? »

Quoiqu'elle en fasse, ils sont lourds, lourds d'une vérité qu'elle contient depuis de trop nombreuses années. Dix ans déjà, dix ans qu'elle garde cette information secrète, ce désir de vengeance qui s'est terminé sur un accident à la fois malheureux et bienheureux. C'est une forme de soulagement qu'elle a ressentit en constatant la nuque brisée et la corolle sanglante autour des cheveux blonds, le même soulagement qui se lit en cet instant même sur son visage d'avouer enfin son obscure réalité. Bien ou mal, le calcul est vite fait - mais elle a fait le mal avec un tel brio qu'on ne peut réellement le lui reprocher, et là se trouve la subtilité, la même subtilité qu'elle utilise dans sa défense du Gouverneur.

En soi, ça fait du bien d'enfin mettre des mots et des pensées sur des sentiments refoulés, mais ça ne change pas son impression d'être cassée, brisée, dysfonctionnelle quelque part à l'intérieur d'elle-même. Cela dit, les paroles de Vy apaisent un peu cette tension qui s'accumule dans ses épaules depuis que ces circonlocutions sont sorties. Accepter, apprendre à se servir de cette façon de penser, ne pas se juger. Tant de concepts qui lui sont en partie étrangers, en partie parce qu'il est difficile de les appliquer quand tout le monde la regarde comme un monstre dès lors qu'elle paraît à leur vue.

« Malheureusement, j'ignore comment manier cette plume. Trop de monde a posé les mains dessus, ou les y pose encore. Vous qui parlez en connaissance de cause… » insinue-t-elle tout en reposant sa tasse sur l'office. « Comment faites-vous pour la manier ? »

Contournant le meuble pour se rapprocher du psychologue, Aethel plonge ses yeux d'or fondu dans les siens, cherchant une réponse qui ne se trouve pas nécessairement avec les mots. Il y a quelque chose dans la façon dont cet homme s'exprime qui l'intrigue, qui la happe, qui l'obsède même, sans qu'elle parvienne à mettre le doigt dessus. Alors, à défaut d'y arriver, elle lève une main et glisse le bout de ses doigts sur la joue de son vis-à-vis, lui procurant une délicate caresse entièrement guidée par sa curiosité.

« Vous non plus, vous ne parvenez pas à tourner entièrement la page. »

Elle penche la tête de côté, continue de l'observer. Le moindre de ses mouvements, chaque expression de son visage, elle les enregistre pour les réutiliser plus tard, pour se les rejouer dans sa tête, pour imaginer tous les scénarios qui auraient pu être. Pour son absence de jugement, elle lui est déjà reconnaissante. De quoi d'autre pourrait-elle encore l'être ? Il y a tout un travail à faire, et elle ignore par quel bout commencer. La perte de son père, le meurtre de sa mère et le mensonge qui a suivi, le regard des autres sur sa personne et sur son pouvoir qu'elle n'a pas demandé, ou peut-être la façon qu'elle a de se juger elle-même plus durement qu'elle ne le ferait avec les autres ?

Épuisée par ses pensées qui tournent en boucle dans sa tête, elle ferme les yeux tout en continuant à caresser la joue du professionnel de santé. Ses lèvres s'entrouvrent sur un doux soupir qui en dit peut-être plus long que toutes les phrases qu'elle pourrait prononcer. Puis, finalement, elle retire sa main et rouvre les yeux.

« Veuillez m'excuser. Je ne devrai pas tenter de me mêler de votre propre vie privée. »

Mauvaise habitude prise à force de chercher le point faible de toutes les personnes approchant d'Asteria ; elle les trouve maintenant avec une facilité déconcertante qui se plie au bon vouloir de son caractère déjà empathique malgré les apparences froides qu'elle se donne. Ce soir, en revanche, l'assistante semble tout sauf froide. Elle paraît plutôt épuisée, ses cernes noirs soulignant l'ambre de ses yeux, et perdue, plus qu'elle ne l'a jamais été. Après tout, elle ignore tout du processus de guérison qui va lui être proposé, et cette idée l'angoisse. Les questions qui pourraient être posées aussi. Tout ce dont elle est sûre, c'est qu'elle va devoir prendre sur elle pour ne pas céder à l'envie de fuir loin de cette pièce accueillante de par son habitant principal.

Forgetting is not the same as healing

Se tenant bien droite face à son interlocuteur, à quelques centimètres à peine de lui, la rousse le scrute comme une chose curieuse dont elle voudrait percer le moindre secret. De par sa hauteur face à lui qui est assis, elle baisse la tête pour mieux l'observer, mais ne semble pas se frustrer de la différence de taille. Son regard est intense, son côté obsessionnel ressortant et la poussant à analyser chaque trait du jeune homme avec une insistance frôlant l'irrespect le plus total, même s'il n'en est rien. Au contraire, elle ressent plus de considération envers ce dernier que pour beaucoup d'autres qui ont tenté de s'attirer ses faveurs. Cette faculté qu'il a de la mettre à l'aise, de lui donner l'impression de ne pas être dans le tort, elle l'admire sincèrement. Aussi répond-t-elle d'une voix un peu plus assurée, quoiqu'avec une pointe de déception dans celle-ci ;

« Je pense que c'est lui, mon père, qui voulait le plus d'un enfant. »

Sa mère, au mieux, avait vu là une façon comme une autre de maintenir son couple en un seul morceau, en se pliant à l'image d'une famille heureuse. Non pas qu'ils avaient été tristes, loin de là. Ses premières années avaient même été bénies par le bonheur d'avoir un père et une mère qui se pliaient à ses moindres caprices, qui n'étaient par ailleurs pas nombreux, jusqu'à ce que le travail de son paternel commence à lui prendre tout son temps et que la peur s'installe - celle qu'il ne rentre jamais, crainte qui s'était réalisée en un instant fatal.

« Il est malheureusement décédé alors que je n'avais que huit ans. C'est là que tout a commencé. »

L'alcool. Les cris. Les coups. Une grimace traverse le visage fin de la jeune femme tandis que les souvenirs remontent dans son esprit torturé. Néanmoins, la paix revient rapidement sur ses traits tandis qu'elle écoute le psychologue, hochant lentement la tête pour confirmer que le mal était effectivement nécessaire. Sans ce geste de protection qui avait coûté la vie à sa mère d'adoption, sans doute aurait-ce été son cadavre qu'on aurait retrouvé ce jour-là tant ses blessures avaient été sévères, lui valant plusieurs jours à l'hôpital juste pour s'en remettre.

Cependant, sans ces évènements et l'avènement de son pouvoir, jamais Aethel n'aurait fait la rencontre d'Asteria - pas d'assez près pour développer une obsession à son encontre. De fait, elle croit sincèrement que dans tout mal peut se trouver du bon, quand bien même faut-il parfois creuser profondément pour en trouver les racines.

Cela dit, la curiosité de la Balance revient au galop sous l'effet des frissonnements qui traversent le corps du Docteur Omniell, lui indiquant qu'elle vient de marquer droit au but. Le fait de se rendre compte que lui aussi possède des squelettes dans son placard la rassure plus encore que tous les mots qu'ils ont pu échanger tout du long de leur conversation. Un fin sourire s'esquisse au coin de la bouche pulpeuse de la sorcière aux cheveux cuivrés tandis qu'elle met fin à sa caresse, sans pour autant s'éloigner du corps de son vis-à-vis tandis qu'elle examine la moindre des réactions de ce dernier.

« Pas ici, pas maintenant... » chuchote-t-elle du bout des lèvres avant d'ajouter : « Ce qui signifie que vous me devez un plus tard, ailleurs, Docteur. »

Bien sûr, elle a conscience que cet instant lui est dédié, et qu'il n'est nul besoin de remuer le couteau dans la plaie tant que son allocuteur ne se sent pas de parler lui-même de ses démons. Elle note néanmoins leur présence dans un coin de sa tête, incapable d'oublier cet instant de faiblesse qu'elle a arraché à son psychologue, lui rendant la pareille dans une analyse un peu trop précise pour être tout à fait innocente. Car blanche comme neige, Aethel ne se permettrait pas de prétendre l'être. Tout son être étant une arme au service d'Aurora et de son Gouverneur, rien ne lui autorise la candeur dont d'autres peuvent faire preuve sans retenue.

Enfin, elle se détache de sa cible, s'éloigne pour refaire le tour du bureau tout en frôlant ce dernier de la pulpe de ses longs doigts, retournant s'installer à la place qui est la sienne pour reprendre en mains sa tasse de thé. Prenant le temps d'observer le peu de liquide qui y reste, elle se décide à la vider d'un trait avant de la reposer d'un geste prudent.

« Pour en revenir à mon cas, même s'il me déplaît de tout ramener à moi, ce problème de ne pas considérer la mort comme sacrée m'amène à faire des choix qui… pour le dire gentiment, déplaisent à mes alliés. Comme exposé plus tôt, il m'est déjà arrivé de relever un camarade tombé au combat pour qu'il continue ce dernier jusqu'au bout. »

Ramenant sa tresse sur son épaule, la rouquine s'applique à la défaire pour mieux la refaire, occupant ainsi ses mains à autre chose qu'à trembler légèrement par peur d'un jugement qui pourtant ne vient pas. Presque comme si elle pouvait tout dire sans que jamais rien ne choque le psychologue.

« Je me demande sincèrement si je devrai arrêter de le faire. » lâche-t-elle tout en se mordillant la lèvre inférieure. « Une part de moi, rationnelle, comprend le malaise que ça peut créer chez certains. Mais mon pragmatisme me fait considérer l'aspect pratique de la chose. »

Ayant terminé de refaire sa tresse, la jeune femme la triture durant quelques secondes avant de l'envoyer de nouveau dans son dos. Ses mains se posent ensuite sur ses genoux, ses doigts se recroquevillant à s'en faire blanchir les phalanges tandis qu'elle penche la tête de côté, interrogeant son interlocuteur d'un regard réellement perdu.

« Que feriez-vous à ma place ? »

Choisirait-il le confort de ses partenaires, ou l'efficacité nécessaire pour protéger la ville ? Si de son côté la rousse ne compte pas changer d'avis sur ses méthodes douteuses, elle est malgré tout curieuse de voir quelle sera la réponse de son compagnon nocturne, à croire qu'elle continue à l'analyser alors qu'elle était décidée à ne plus le faire. Elle trouve, après tout, le jeune homme fascinant, tant dans sa façon d'accepter les choses avant aplomb que dans la façon presque fragile qu'il a eu de réagir à ses propres déductions. Un bouclier fissuré, dont elle se demande s'il finira par craquer ou par se reconstruire plus solidement que jamais. Un défenseur de la veuve et de l'orphelin qu'elle compte bien garder à l'œil maintenant qu'elle l'a en ligne de mire.

Décidément, cette séance de psychanalyse a pris un tour auquel même l'assistante du Gouverneur ne s'attendait pas, chacun prenant la mesure des forces et des faiblesses de l'autre, yeux dans les yeux pour un échange sans le moindre tabou. La jeune femme en est même prête à faire durer l'échange, prête à se livrer dans les moindres détails, dans le seul but d'apprendre à connaître plus avant le psychologue qui lui fait face. Une chose est sûre : elle ne le laissera pas oublier ce plus tard, ailleurs, se sentant déjà fébrile à l'idée de découvrir ce qui peut se cacher derrière le masque de bienveillance du médecin.

En attendant, elle rajoute une phrase d'une voix basse, presque inaudible dans son horreur pleine et entière ;

« Je me demande des fois si j'aurai été capable d'en faire autant du corps de mon père. En fait, je me demande même si… je suis encore capable de m'attacher à quelqu'un comme je l'ai fait avec lui. »

Pas nécessairement un lien paternel, mais un lien qui la ferait souffrir de le voir brisé comme celui-ci l'a été par la mort. Bien sûr, il y a Asteria qui rentre en ligne de compte, mais en dehors de lui, est-elle encore capable de forger des liens solides ? Une canine sur le bord de la lèvre, Aethel fronce les sourcils et admets encore plus bas :

« Je… n'ai pas nécessairement d'amis. »

Aucun à qui elle confierait sa vie, tout du moins. Ni qu'elle inviterait dans le bordel qu'est son appartement. Il y a peut-être Violette, dont elle a fait la connaissance il y a peu, mais parviendra-t-elle à renforcer ce lien qui commence à se créer entre elles au point de pouvoir lui faire confiance sur tous les sujets ?

« J'ignore même si c'est possible. » ajoute-t-elle d'un air dépaysé.

Forgetting is not the same as healing

Le concept même de rechercher des réponses chez l'autre était une chose étrange et stimulante. Tandis qu'elle continuait d'observer son interlocuteur de ses yeux d'or fondu, elle se dit même que c'était une situation entièrement nouvelle qui lui offrait un regard inédit sur les faits, une sorte de jeu de l'esprit entre deux âmes radicalement différentes et pourtant irrémédiablement attirées l'une par l'autre. Un jeu auquel elle jouait parfois avec le Gouverneur, à un autre niveau. Elle n'avait pas été jusque dans les moindres détails avec ce dernier, ne souhaitant pas le détourner de ses préoccupations autrement plus importantes que les états d'âme de son assistante. Dans ce bureau, en revanche, elle avait une liberté qu'elle-même ne s'autorisait pas en dehors, aussi se prenait-elle à cet échange tout à la fois ludique et perturbant.

« Ce qui ne sert pas n'est pas pour autant perdu. » murmura-t-elle d'une voix douce en inclinant légèrement la tête en signe de remerciement.

La compassion du psychologue la touchait, plus qu'elle n'était capable de l'exprimer en dehors de son regard qui s'adoucit de façon conséquente, caressant plus qu'elle ne regardait maintenant les traits du jeune homme en face d'elle. Il l'intriguait. Était-ce là l'effet de toute consultation de psychanalyse ? Non, probablement pas. Il y avait chez Vy ce petit quelque chose qui la happait d'une façon rare, qui la poussait dans ses retranchements sans qu'elle ne s'en sente aussi gênée que d'habitude. Peut-être était-ce cette impression de ne pas être seule avec ses questions, ou encore cette similarité qu'elle percevait chez lui.

Un long frisson de ravissement remonta le long de son échine tandis que ce dernier ne rejetait pas son invitation à peine déguisée de se revoir dans d'autres circonstances. En apprendre plus sur lui, voilà qui motivait d'autant plus la Balance à se confier, pour que l'échange n'en devienne que plus équitable - car des questions et des analyses de son propre cru, elle en aurait sans doute autant pour lui que lui pour elle, ce qui ne serait définitivement pas juste si elle s'arrêtait en si bon chemin de ses confessions.

Une fois resservie, la jeune femme prit sa tasse entre ses mains pour mieux les réchauffer et, suivant du regard les mouvements du médecin, elle se retrouva bientôt avec la tête penchée en arrière pour ne pas le lâcher une seule seconde du regard. Un sourire félin étira ses lèvres pleines tandis qu'il expliquait son point de vue en détail - qu'elle pouvait comprendre, d'un côté comme de l'autre. Pour le bien-être mental des gens, bien sûr qu'il choisirait de ne pas le faire. Mais pour celui de la ville ? L'histoire était bien différente, et un fin soupir rassuré s'échappa des lèvres entrouvertes de la jeune femme tandis qu'il lui disait de continuer. Elle qui s'était attendue à un déni total de la réalité se trouvait au contraire encouragée, ce qui lui faisait un bien fou.

Prise d'un soulagement auquel elle ne s'attendait pas, la demoiselle esquissa un geste de la main en direction de celle du psychologue, avant de s'arrêter net dans son mouvement. Au fond, il ne faisait que chercher à l'apaiser, à calmer les souffrances qu'elle exprimait à travers un toucher salvateur qui n'était qu'un juste retour des choses quant à la caresse qu'elle lui avait prodigué plus tôt. Rien de plus, et certainement pas un geste auquel il attendait une réponse. Au lieu de quoi, elle replaça maladroitement une mèche volage derrière son oreille, comme si son mouvement avait été entièrement destiné à cette seule intervention.

Une fois son allocuteur repositionné en face d'elle, la rouquine prit une nouvelle gorgée de son thé tout en réfléchissant aux paroles de ce dernier. Sacraliser la personne en face d'elle… Voilà qui, d'une certaine façon, touchait dans le mille, même si cette sacralisation s'arrêtait à bien peu de personnes en vérité. Quoique dernièrement, ce cercle s'élargissait quelque peu, sans doute parce que l'assistante du Gouverneur s'était mis bille en tête de s'ouvrir un peu plus au monde qui l'entourait.

« Une double fissure, en somme… » chuchota-t-elle dans l'amertume de sa boisson. « Vous me donnez l'impression d'avoir beaucoup de choses à réparer pour pouvoir me sentir enfin entière. »

Car là était bien le problème - elle ne se sentait pas… 'elle'. Comme si elle n'était rien de plus qu'une de ces marionnettes sans vie qu'elle maniait au gré de ses envies. Cela dit, et dans un manque évident d'innocence, la rousse ne put s'empêcher de remarquer quelque chose dans le discours de Vy, quelque chose qui l'interpella. Cette rareté soudainement évoquée venait de lui inspirer un besoin viscéral de se glisser dans cette faille dévoilée par le professionnel de santé, balayant toute autre considération.

Il y avait quelque chose chez son compagnon nocturne qui agissait sur elle comme un aimant, la poussant à faire fi de la retenue qu'un patient était censé avoir envers son psychologue. Se levant à nouveau pour faire le tour du bureau, brisant à nouveau cette limite censée être infranchissable, la jeune femme se pencha cette fois-ci vers l'avant pour positionner son visage à la même hauteur que celle du brun tandis qu'elle glissait ses mains de part et d'autre de son corps, reposant sur les accoudoir du fauteuil.

« Et vous, Docteur, êtes-vous une personne de confiance ? » releva-t-elle avec une franchise déconcertante.

Un bon moyen de tester ses limites, de voir si elle pouvait insuffler un peu de ses propres sentiments troublés dans cette fêlure qu'elle ressentait chez son vis-à-vis. Une façon comme une autre, aussi, de chercher la confrontation, de confronter son interlocuteur à ses propres sentiments, et d'y trouver, pourquoi pas, l'apaisement qui pouvait s'ensuivre d'une pareille tactique. Parce que cette part d'un échange, elle la maîtrisait bien, peut-être même un peu trop, et qu'elle cherchait ainsi à reprendre le contrôle de la conversation en troublant un peu plus le jeune homme.

À présent en position de force, ou tout du moins le pense-t-elle, elle recherche l'homme, et plus le psychologue, elle recherche la vraie pensée, et pas la seule réflexion d'un professionnel.

« Vous me proposez de me réparer avec la colle la plus forte qui soit, mais êtes-vous capable de creuser plus profondément encore ? »

Parce que d'une certaine façon, la jeune femme n'en était qu'à la première couche de ses révélations, au premier étage de la tour branlante qu'elle avait construite suite aux maltraitances et aux pertes. Au fond d'elle-même résidait encore et toujours une certaine vérité qu'elle-même n'osait pas s'avouer, de peur de tomber en morceaux sans le moindre espoir de reconstruction.

« Si vous le permettez, c'est maintenant à mon tour de vous écouter. Posez-moi toutes les questions qui pourraient vous venir à l'esprit - je suis entièrement vôtre pour les prochaines minutes. »

En bien comme en mal, elle était prête à tout pour que ce petit jeu dure entre eux. Il était maintenant temps que Vy se lance, non pas dans la simple analyse, mais dans la recherche des faits, et de la vérité qu'ils cachaient habilement, si bien sûr il était prêt à se lancer véritablement dans la guérison mentale de la rousse détonante qui lui faisait face avec à la fois autant d'aplomb que de doutes.

Forgetting is not the same as healing

Au plus près de son interlocuteur, Aethel se sent… mieux. Apaisée, d'une certaine façon, et plus à l'aise qu'assise derrière le bureau, à l'observer de loin. Là, enfin, elle peut craqueler le masque du psychologue pour affronter la personne derrière et, d'une certaine façon, se mettre en danger elle-même. Car cet échange n'est-il pas là pour cette raison particulière ? Plonger dans l'abîme de sa propre psyché et la dévoiler à quelqu'un d'autre - se mettre à nu, d'un bout à l'autre de sa personne, devant le médecin qui a sur elle un effet quasiment hypnotique que peu de gens peuvent se targuer d'avoir. Pourquoi, d'ailleurs ? Parcourant son visage de son regard mordoré, elle cherche encore la réponse à cette question, soupçonnant celle-ci de lui être vitale.

Leur échange est d'ailleurs devenu plus intime avant même qu'elle ne brise la distance séparant leurs corps - il a usé de son prénom, d'une façon à la fois si naturelle et si marquée que son cœur a raté un battement en l'entendant, comme si sa signification même avait changé en cours de route. La noblesse inhérente à celui-ci semble avoir adopté une certaine fragilité, celle d'un miroir dans lequel se reflètent toutes les versions de sa personne, jusqu'à celle qui fait à présent face à Vy, les yeux dans les yeux, dans ce jeu proche de la séduction spirituelle qui se joue entre leurs esprits conquis.

« Maintenant, je me demande ce que vous voyez lorsque vous vous regardez dans une glace… » chuchote-t-elle dans une volonté de garder cet échange confidentiel.

Pour sa part, elle y voit un monstre. Une erreur de la nature, la créature d'un cirque macabre que les étoiles ont décidé de monter de toutes pièces. Dans les bons jours, elle y voit également le bouclier d'Asteria, son rempart, aussi solide que ceux qui entourent la ville. Est-ce que l'homme qui lui fait face présentement a également cette tendance à se voir différemment selon les jours ? Probablement que oui. Et c'est précisément cette dualité que la jeune femme recherche dans les yeux sombres qu'elle décortique comme un vautour à l'affût de sa proie.

Ainsi, lorsqu'il pose ses mains sur les siennes pour la bloquer dans sa position de prédatrice, la Balance lui adresse un sourire carnassier, si pas satisfait. Ils sont maintenant à armes égales, se nourrissant mentalement et physiquement l'un de l'autre, dans une situation qui présente un charme presque animal, voir érotique. Elle se sent enfin vue, et non plus juste entraperçue à travers un prisme, mise à nu face aux questions qui commencent à arriver au compte-gouttes, aussi pertinentes les unes que les autres.

La première, d'ailleurs, est amusante, de par le fait que la même interrogation lui a été posée le matin même. La réponse en est donc toute trouvée, à l'exception que, pour lui, elle peut la développer plus avant.

« Je ressens de la fascination pour ces corps qui ne devraient plus bouger, de la curiosité et de la puissance dans la façon que j'ai de les contrôler. » commence-t-elle dans un murmure. « Et je me déteste pour ça. Non, pire. C'est de la haine que je ressens, à la fois envers moi-même et envers ceux qui ont eu l'audace de mourir. Ça me brûle à l'intérieur, sans que je puisse éteindre ce feu qui me consume. »

Sous les paumes de Vy, les doigts de la rousse s'agitent, se mettent à caresser la chair à leur portée, comme pour intensifier l'échange d'un contact physique plus marqué. Son esprit est clairement impacté par son pouvoir, et pas nécessairement de la meilleure façon qui soit. Difficile de se reconstruire quand, d'une certaine façon, on se dégoûte soi-même.

« Quant au Gouverneur, j'étais jeune… Fragile, et fragilisée par l'acte que je venais de commettre. Il est venu me trouver un jour dans ma chambre d'hôpital, et j'ai… craqué. En plus de ça, il savait que j'étais l'une des douze. Il était gentil, plus gentil que toutes les personnes que j'avais connues jusque là, et il ne me jugeait pas. Tout ça mis ensemble fait que j'ai développé une forme de lien avec lui, que je suis incapable de développer avec d'autres. Devenir son bouclier et son arme est devenu mon seul but, ma seule raison de vivre, pour pouvoir lui rendre ce qu'il m'avait donné. Le droit de vivre ma vie. »

Une décision qu'elle n'a jamais pensé à remettre en question, tant elle lui paraissait évidente à l'époque et lui paraît toujours aussi logique aujourd'hui. Asteria est tout autant son bouclier qu'elle est le sien. Son obsession s'est calmée avec les années, mais elle reste fascinée par son charisme, attirée par ses capacités de leader, dépendante de ses compliments. S'il y a bien un homme qu'elle ne trahira jamais et dont elle n'oserait pas relever le corps, c'est bien lui.

« Sa personne m'est sacrée, dans la vie comme dans la mort. »

Un aveu auquel elle ne s'attendait pas elle-même, qui lui fait perdre son focus sur le visage de son vis-à-vis pour se tourner vers la droite pendant un bref moment, réfléchissant à la raison derrière cette vérité. Puis elle hausse les épaules, revenant au visage qui lui fait face, décortiquant chaque trait, chaque mimique qui peut s'y dessiner tandis qu'elle parle et répond avec une sincérité pleine et entière.

« J'ai menti parce que j'avais conscience qu'un meurtre reste un meurtre, même s'il est involontaire. Je ne voulais pas finir en prison. C'est aussi simple que ça. » continue-t-elle en penchant la tête de côté. « Et je ne voulais pas salir le nom de mon père par nos actions communes à ma mère et à moi. »

Ainsi, la famille Leiner a gardé son statut de défenseuse d'Aurora, sans que rien n'entache le sacrifice paternel, y rajoutant au contraire la mort glorieuse de sa femme et la survie miraculeuse de leur unique enfant. Un nom dont tout le monde se souviendrait pour les bonnes raisons, et non pas les mauvaises. Cela dit, les questions suivantes arrachent une grimace à la rouquine, dont les épaules se tendent et les doigts arrêtent leur ballet sensuel sur la peau du psychologue.

« Comprenez-moi bien : une part de moi était soulagée. Mais l'adolescente que j'étais encore était terrifiée par le concept de la mort. Le sang sous son crâne, l'angle de son cou… J'ai souhaité qu'elle se relève, j'ai espéré ne pas être coupable d'un meurtre. J'étais prête à me prendre encore des coups, pourvu que je n'ai pas été responsable de son décès. À cette époque, c'est ma culpabilité qui a déclenché mon pouvoir. Je voulais l'entendre crier, même de souffrance, pour ne pas être… comme elle. »

Reprenant sa respiration, Aethel se rend alors seulement compte que des larmes pointent au coin de ses yeux dorés. Ces gouttes salées ne naissent cependant pas de sa tristesse, mais de sa haine, envers sa mère adoptive et envers elle-même. Battant des cils pour les chasser, celles-ci s'écoulent le long de ses joues, venant finir leur course sur le pantalon du médecin.

« Malheureusement, mes créations ne crient pas. » ajoute-t-elle d'une voix rauque des regrets accumulés. « Et je suis aussi infâme qu'elle l'a été. »

Ses yeux cherchent de droite et de gauche un autre appui que celui du regard de son interlocuteur, mais finissent malgré tout par y retourner, par se plonger dans cet abysse de bonté qui l'attire tant qu'elle en perd un instant son souffle. La dernière question finit par tomber, aussi douce qu'elle est implacable, et pour le coup la nécromancienne garde le silence durant de longues minutes. Elle sait très bien ce qui l'intéresse chez son locuteur, mais peut-elle seulement le vocaliser ? Les mots se perdent dans sa gorge, et elle avance un peu plus son visage vers celui de son compagnon nocturne, frôlant le bout de son nez du sien avant de se retirer aussi vite, un sourire en coin venant briser le masque de haine puis de crainte qui s'est affiché sur son visage durant ces dernières minutes.

« Plusieurs choses, Docteur Omniell… Vy… » lâche-t-elle tout en le défiant du regard. « Vous êtes différent, comme moi. Oh, pas de la même façon, mais je sais reconnaître une fêlure quand j'en vois une - et je ne peux pas m'empêcher de vouloir rentrer dedans, pour l'analyser, la faire mienne. Ça, et votre bonté. Cette bonté incroyable, je veux la comprendre et m'en emparer. »

En somme, elle veut que Vy tout entier lui appartienne, ne serait-ce que pour quelques secondes, quelques minutes, quelques jours. Le temps de se lasser, peut-être, ou de développer une obsession dévorante à son encontre. Mais est-ce une bonne nouvelle pour lui ? Peut-être pas, tant l'assistante du Gouverneur est une femme étrange et complexe, aux atouts certains mais à la noirceur sans fin, ou tout du moins est-ce ainsi qu'elle se perçoit.

« Et si je ne me trompe pas… » murmure-t-elle en penchant un peu plus la tête de côté, affichant clairement sa curiosité. « Vous ne me voyez pas non plus comme une patiente ordinaire. Je suis avide de savoir ce que vous voyez chez moi. »

Ses mots sont clairs, nets et précis, aussi ardents que son souffle court, mais sa voix tremble un peu de peur d'être déraisonnable dans ses pensées et dans sa façon de les exprimer. Peut-être a-t-elle simplement tort et ne voit-il rien d'autre qu'une personne de plus à soigner ?

Forgetting is not the same as healing

Sa poitrine se soulevant par à-coups d'avoir tant parlé, la jeune femme observe maintenant le psychologue dans un silence troublant. Que peut-il bien se passer derrière ces pupilles sombres et cet air troublé ? Lui fait-elle de l'effet ? L'idée même a quelque chose de plaisant, sans qu'elle ne parviennent à mettre le doigt sur la raison d'une telle sensation. Cette nuit devait n'être qu'une de plus au compteur, pénible, et voilà qu'elle se construit autour de la plus passionnante des rencontres, de laquelle naît une fascination malsaine de la part de la Balance. Cet affrontement entre deux âmes fracturées est intellectuellement enjôleur, physiquement éprouvant. La proximité de leurs corps est également excitante.

Les pensées en vadrouille, elle se dit que, signées dans le sang, il y a certaines choses qu'elle n'aurait jamais pensé dire, un côté d'elle-même qu'elle n'aurait jamais imaginé montrer, une image de sa personne que seuls le Diable et elle connaissaient jusque là. À moins que celui-ci n'ait décidé de se montrer sous un visage humain ? … Non. Vy est bien trop bon pour ça, et c'est cette bonté qui attire Aethel comme un papillon vers la lumière qui lui est normalement interdite.

« Et si au contraire de se briser, votre reflet vous reconstruisait ? Plus horrible, plus magnifique que jamais… »

Car il y a de la beauté dans l'atroce réalité. Une élégance tordue, fragile, mais Ô combien désirable. Elle-même ne voit, dans le reflet des pupilles qui lui font face, qu'une abomination. Une chose étrange qui s'impose en reine bestiale, prête à dévorer l'âme de son interlocuteur comme un monstre se nourrissant de la moindre de ses pensées. Elle en veut plus, toujours plus de ce contact qui les relie. Pour découvrir autre chose que la bête, y retrouver peut-être une forme plus humaine de son caractère instable.

« Vous risquez de vous consumer, Docteur… À vous de voir si le jeu en vaut la chandelle. »

Car elle sera là, présente pour ramasser les morceaux, pour les réunir, les choyer, les protéger de tout ce qui n'est pas elle. Là, la voilà… L'obsession. Cette envie de posséder chaque parcelle de l'être qu'elle caresse avec une douceur exceptionnelle. Au fond d'elle-même, elle comprendrait si le psychologue décidait de briser cette proximité qui relie leurs peaux et leurs pensées mises à nues. Cependant, il ne le fait pas. Au contraire, il cherche lui-même à se noyer dans le soleil de ses yeux, à découvrir chaque part de son être, et à trouver comment le guérir pour faire d'elle une femme entière. À moins qu'il ne l'estime déjà absolue, d'une certaine façon - complète dans toute sa haine ?

Les réponses à ses questions, tant formulées que muettes, ne tarde pas. Elle est plus qu'une patiente. Mais quoi donc ? La rouquine se met alors à rougir légèrement au toucher d'une rare tendresse de la main de son locuteur, séchant ses larmes comme si elles n'avaient pas lieu d'être. Et au fond, c'est une vérité. Le temps des larmes devrait être passé depuis longtemps, alors pourquoi tant d'engouement à sortir en sanglots silencieux ? Fermant les yeux à ce contact réconfortant, la jeune femme écoute les paroles posées du psychologue, y décelant un sentiment nouveau, différent, une faim semblable à la sienne. Ce qu'il voit en elle, c'est plus que ce qu'elle-même n'a jamais osé voir. Cette pensée l'enflamme comme une bougie, d'un feu qui combat les ténèbres autant qu'elle les définissent. Ne pas avoir le temps de s'y attarder… Ces mots sont si justes qu'elle en perd son souffle.

Et à se chercher, ils se sont finalement trouvés.

Rouvrant ses yeux en sentant le nez de son compagnon nocturne contre le sien, un sourire félin vient étirer les lèvres pleines de l'assistante du Gouverneur. Sa complexité, il l'accepte, l'accueille, la protège presque de ses paroles percutantes qui touchent jusqu'au cœur de la membre des douze. Elle reprend alors ses caresses du bout des doigts, s'engageant à nouveau dans ce jeu dangereux qui se déroule comme le fil de sa fragilité à fleur de peau avec lequel il joue comme un maestro sur un instrument particulièrement délicat.

« Vy… » chuchote-t-elle, mélangeant la chaleur de leurs souffles si proches et pourtant si lointains.

Le masque tombe, la distance se réduit plus encore avec l'utilisation de ce seul prénom à l'endroit des titres et des civilités. L'or se fond dans l'obscurité, et c'est à peine si la lumière artificielle au-dessus de leur tête est encore utile tant les yeux d'Aethel brillent en cet instant. Cette dernière se pose une question sérieuse, vitale : vont-ils s'illuminer mutuellement, ou se brûler les ailes à force de jouer avec les faiblesses l'un de l'autre ? Seul le temps le dira mais, pour le moment, la chaleur qui se dégage de leur échange est bienfaitrice, apaisante, faisant battre la chamade à son cœur mourant.

Elle peut presque croire que cette fois-ci, ses révélations auront un effet favorable sur sa psyché. Peut-être parce qu'Asteria, qu'elle tient pourtant pour sacré, n'est pas suffisant pour guérir les multiples blessures qui parcourent sa conscience fracturée ? Pourtant, ce n'est qu'un homme qui lui fait actuellement face - un homme ayant étudié le fonctionnement de la pensée humaine, mais un homme aussi faible qu'elle-même peut l'être, avec ses qualités et ses défauts. Mais peut-être est-ce… L'Homme. Celui qui saura où chercher, et comment, pour faire ressortir le positif du négatif.

« Vous n'imaginez même pas jusqu'où je suis prête à aller pour obtenir ce que je veux. » ajoute-t-elle avant de glisser son nez le long de celui de son vis-à-vis.

Grignotant encore plus l'écart entre eux, la carmine vient poser ses lèvres rosées sur la joue du docteur, s'y attardant juste ce qu'il faut pour offrir tant le plaisir que le besoin avant de revenir à sa position initiale, dévorant Vy de son regard brûlant.

« Et présentement, je vous veux. »

Plus franche que la franchise elle-même, la jeune femme frotte son nez contre celui du Docteur Omniell, consciente du double tranchant de la phrase qu'elle vient de prononcer.

« Vos pensées, vos blessures, vos tentatives, votre âme, votre corps, je veux tout. Et sachez une chose importante : je ne veux pas être seulement la première - je veux aussi être la dernière. »

Car elle ne partage pas les faveurs, la belle - exige d'être la seule, l'unique, dans l'esprit du psychologue, au moins pour le temps qu'il passera sur son cas. Oh, bien sûr, elle ne lui interdit pas d'exercer son travail - loin de là. Mais après s'être ouverte au point d'en saigner intérieurement, la rousse exige un rendu à la hauteur de son don. Après tout, elle compte bien découvrir les secrets de son analyste, jusqu'au dernier. Cette promesse, ce pacte, elle le signerait de son sang si nécessaire, tout ça pour obtenir plus qu'un aveu - car elle aussi désire, à présent, faire avancer son compagnon nocturne vers une découverte de lui-même, qui semble s'ignorer autant qu'elle-même.

Baissant la tête pour venir poser son oreille sur le torse du psychologue, la rouquine esquisse un petit sourire satisfait tout en fermant les yeux pour mieux profiter de la danse du palpitant du jeune homme. De par ce seul geste de vérification, sa faim actuelle est assouvie de constater que leur passion bat au même rythme. La fatigue se ressent, et sans doute est-elle en partie responsable de cet abandon soudain, mais la demoiselle s'attarde, s'apaise de cette chorégraphie incontrôlable.

« Ainsi, vos paroles sont vraies… » murmure-t-elle tendrement.

Comme si, jusque là, son propre esprit avait douté des paroles du praticien. Ses doigts étreignent ceux du brun dans cette volonté toujours présente de le posséder tout entier tandis qu'elle laisse échapper un soupir de bien-être, de ces soupirs qui vous sauvent quand vous avez manqué d'air pendant trop longtemps.

Pourquoi lui, et pourquoi maintenant ? Les questions se posent sans trouver de réponses, et la sorcière ne les cherche pas nécessairement dans l'immédiat. Il y a en cet instant un ange dans son sourire, à la fois doux et sauvage, mais que l'observateur curieux ne se laisse pas berner : il y a toujours des racines qu'elle semble incapable de dompter.

« Pourquoi combattez-vous l'envie de fuir les démons enchaînés dans ma poitrine ? Les vôtres sont-ils si incontrôlables qu'ils recherchent les miens avec tant d'ardeur ? Ne voyez-vous pas un monstre dans mes cicatrices ? »

Relevant la tête, la Balance rouvre les yeux, véritable lever de soleil dans cette pièce décidément trop éclairée pour leur échange intimiste, faisant jouer le bout de son nez contre le menton du psychologue. Clairement pas un comportement à afficher envers n'importe quel personnel de santé mais quelque chose en elle lui dit que c'est exactement celui qu'elle doit avoir avec lui pour le faire sien. Que, quelque part, leur dialogue a déjà dépassé le stade de la normalité et ne saurait se formaliser d'un peu plus de proximité.

« Aujourd'hui, quelqu'un m'a dit vouloir attacher ma tête à une laisse et s'en servir pour taper les monstres. » lâche-t-elle soudainement, une expression craintive dans la voix et dans le regard. « J'ai peur d'être trop dure envers cette personne - mais elle a besoin que quelqu'un… s'occupe d'elle. En bien comme en mal. »

Est-elle trop exigeante envers les gens qui l'entourent ? Peut-être. Sans doute parce qu'elle ne peut s'empêcher de l'être envers elle-même. Elle essaye pourtant d'être bonne, même dans ses contraintes. Néanmoins, cet aveu est une preuve supplémentaire de la façon dont les autres la voient - tellement différemment de l'homme à qui elle s'adresse en ce moment.